Cưới đại gia giàu có, đêm tân hôn tôi nhận được món quà khuyến mại khiến thân thể bủn rủn

Tôi 31 tuổi, lấy chồng 55 tuổi.

Ngày tôi đưa thiệp cưới, không ai chúc mừng tử tế cả.

Bạn bè thì bảo: "Bích ham giàu à?". Họ hàng thì bĩu môi: "Lấy bố người ta à con?"Đồng nghiệp thì xì xào sau lưng: "Ngoài cái mặt xinh ra thì có gì đâu, phải bám đại gia chứ sao."

Tôi nghe hết. Tôi không cãi. Vì họ nói cũng đúng một nửa. Tôi 30 tuổi, làm nhân viên hợp đồng lương 9 triệu, bố mẹ ở quê còn đang trả góp tiền xây nhà, nhan sắc thì cũng gọi là ưa nhìn, cao ráo. Còn anh, hơn tôi đúng 24 tuổi.

Nhưng anh không giống những ông chú U60 bụng phệ, đầu hói mà tôi từng gặp. Anh cao, phong độ, tập gym tuần 3 buổi, mặc vest rất thơm. Anh giàu thật, giàu theo kiểu "giàu ngầm". Nhà 3 căn, công ty riêng, xe sang nhưng chưa bao giờ khoe. Và quan trọng nhất, anh chiều tôi kinh khủng.

Đi ăn, anh kéo ghế cho tôi. Tôi ho một tiếng, anh đã đặt lịch bác sĩ. Tôi thích cái túi 30 triệu, anh chuyển khoản không hỏi một câu. Tôi giận, anh đứng ngoài cửa chung cư cả tiếng để xin lỗi. Lần đầu tiên trong đời tôi có cảm giác mình là công chúa.

Kể cả chuyện chăn gối, tôi phải nói thật, khi yêu nhau nó rất hòa hợp. Anh từng trải, nhẹ nhàng, tâm lý, không vồ vập như mấy cậu trai trẻ tôi từng quen. Anh làm tôi tin rằng 24 tuổi chênh lệch chỉ là con số. Rằng đàn ông 55 bây giờ khác lắm, y học hiện đại, 70 tuổi còn lấy vợ trẻ sinh con được cơ mà.

Tôi đã tự thuyết phục mình như thế để ký vào tờ giấy kết hôn.

Đám cưới của chúng tôi sang trọng, đẹp như mơ. Anh nắm tay tôi trên sân khấu, mắt anh đỏ hoe. Giây phút ấy tôi đã nghĩ: Kệ người ta, mình hạnh phúc là được.

Đêm tân hôn, chúng tôi về căn penthouse mà anh đã chuẩn bị cả tháng nay, rải đầy hoa hồng. Tôi tắm xong, mặc chiếc váy ngủ lụa trắng mà tôi đã đặt may riêng. Anh ôm tôi từ phía sau, vẫn thơm, vẫn ấm, vẫn nói những lời ngọt ngào như mọi khi: "Vợ anh đẹp quá".

Mọi thứ đang rất đẹp. Rất đúng quy trình của một đêm tân hôn viên mãn.

Rồi đang giữa cuộc vui, khi tôi còn đang lâng lâng, thì anh đột ngột khựng lại.

Mặt anh tái đi. Tay phải anh ôm chặt lấy ngực trái. Mồ hôi vã ra như tắm dù điều hòa đang để 22 độ.

"Em... em... ngực anh..."

Tôi tưởng anh đùa. Nhưng một giây sau, anh đổ vật xuống giường, co quắp lại, thở khò khè từng tiếng nặng nhọc.

Tôi hét lên. Cái tiếng hét của tôi chắc cả tầng đó nghe thấy. Tôi run đến mức không bấm nổi điện thoại. Vừa mặc vội cái áo choàng, vừa gọi cấp cứu, vừa khóc nấc lên gọi tên anh.

Cái váy ngủ lụa trắng tân hôn của tôi ướt đẫm mồ hôi của anh.

Xe cấp cứu đến. Còi hú inh ỏi xé tan cái đêm mà đáng lẽ phải là đêm hạnh phúc nhất đời người con gái. Tôi không kịp thay váy, chỉ choàng vội cái áo choàng lên người rồi đi theo xe, chân xỏ dép con thỏ ở nhà, ngồi nhìn các y tá ép tim cho chồng mình ngay trên cáng.

Vào đến phòng cấp cứu, tôi bị đẩy ra ngoài. Tôi ngồi bệt xuống sàn hành lang bệnh viện, trong chiếc áo choàng ngủ, mặt mũi lem nhem son phấn. Cô dâu mới. Đêm tân hôn.

Một tiếng sau, bác sĩ gọi tôi vào.

Tôi tưởng ông ấy sẽ nói: "May quá, qua cơn nguy kịch rồi."

Ông ấy không nói thế. Ông ấy đặt trước mặt tôi một tờ giấy A4, chi chít chữ.

"Người nhà là vợ à? Trẻ thế. Đây là tiền sử bệnh của anh nhà nhé. Chị cần nắm rõ để chăm sóc lâu dài."

Tôi nhìn vào tờ giấy và hoa mắt.

Tăng huyết áp độ 2 - đang dùng thuốc hàng ngày. Nhồi máu cơ tim cũ - đã đặt 2 stent năm 2021. Gout mạn tính - acid uric rất cao. Tiền đái tháo đường. Viêm khớp gối, thoái hóa cột sống thắt lưng. Viêm loét dạ dày - tá tràng. Rối loạn mỡ máu. Suy giảm chức năng gan do rượu bia trước đây...

Dài dằng dặc.

Rồi bác sĩ còn cẩn thận dặn dò thêm, như dặn một cô con gái về cách chăm bố ốm:

"Về nhà là phải kiêng tuyệt đối nhé. Thứ nhất, không được hoạt động gắng sức mạnh, xúc động mạnh. Chuyện vợ chồng cũng phải hết sức nhẹ nhàng, hạn chế tối đa, tốt nhất là 1-2 lần một tháng thôi, không là lại vào đây cấp cứu đấy.

Thứ hai, không được thức khuya quá 10 rưỡi. Phải ngủ đúng giờ.

Thứ ba, bỏ hẳn rượu bia, thuốc lá, chất kích thích.

Thứ tư, ăn uống kiêng khem: không nội tạng, không hải sản, không thịt bò, không đồ chiên xào nhiều dầu mỡ, không đồ chua cay. Ăn nhạt thôi.

Thứ năm, phải uống thuốc đúng giờ, mỗi sáng một nắm thuốc đấy, chị phải nhắc.

Thứ sáu, phải đi khám định kỳ 2 tuần một lần..."

Tôi đứng nghe mà ù hết cả tai. Mỗi lời bác sĩ nói như một gáo nước lạnh dội thẳng vào cái váy ngủ lụa trắng mỏng tang của tôi.

Người ta lấy chồng, được một người chồng.

Còn tôi, cười chồng và ngay đêm tân hôn được khuyến mại thêm một... ông bố. Một bệnh nhân già cần chăm sóc đặc biệt cấp độ 1.

Anh được chuyển sang phòng thường. Nằm trên giường bệnh, mặt vẫn còn tái, dây dợ loằng ngoằng, anh nắm tay tôi thều thào: "Anh xin lỗi, làm em sợ rồi. Anh..."

Tôi cười. Tôi phải cười chứ biết làm gì bây giờ. Tôi bảo: "Không sao, anh nghỉ đi."

Nhưng trong lòng tôi thì đang hoảng loạn thật sự, thân thể bủn rủn, muốn ngã quỵ.

Nỗi sợ hãi tê tái đêm tân hôn

Tôi mới 30 tuổi. Tôi vừa mới cưới. Trái tim tôi vẫn còn là của một cô gái 20 tuổi thích đi du lịch, thích nhảy nhót đến 2 giờ sáng, thích ăn lẩu cay xé lưỡi, thích được ôm hôn cuồng nhiệt. Cơ thể tôi vẫn đang hừng hực thanh xuân. Tâm hồn tôi vẫn còn ham chơi, ham yêu.

Vậy mà từ đêm tân hôn này, tôi phải học cách hầm cháo nhạt, học cách chia thuốc theo thứ, học cách canh giờ ngủ cho chồng, học cách nói "không" với chính ham muốn của mình?

Tôi nhìn người đàn ông đang nằm ngủ say vì thuốc an thần kia. Vẫn là khuôn mặt phong độ tôi từng si mê. Nhưng sao giờ đây, tôi chỉ thấy sợ.

Mọi người chê tôi ham giàu, tôi chấp nhận. Nhưng không ai nói cho tôi biết, cái giá của sự giàu có và phong độ U60 này, nó đắt đến thế.

Tôi hoảng rồi. Thực sự hoảng rồi. Liệu tôi có đang tự chôn tuổi 30 rực rỡ nhất của mình vào một cuộc hôn nhân dưỡng lão không?

Đêm tân hôn của tôi, kết thúc trong hành lang bệnh viện, với một tờ giấy liệt kê bệnh án dài như sớ.

×