Cưới giám đốc điển trai, đêm tân hôn tôi tái tê trong đau đớn và tủi nhục vì vết bầm tím trên ngực

Tôi là An, 22 tuổi. Người ta bảo lấy chồng từng ly hôn luôn cần phải cẩn trọng nhưng tôi đã không tin. Tôi tin vào tình yêu, tin vào sự tử tế của Thành – người đàn ông chững chạc, là giám đốc một công ty thiết kế nội thất nhỏ, người từng ôm tôi vào lòng và nói: “Gặp em, anh mới biết thế nào là bình yên".

Niềm tin tình yêu là tất cả

Thành hơn tôi 8 tuổi. Anh chín chắn, điềm đạm, nói năng nhỏ nhẹ. Mỗi lần hẹn hò, anh mở cửa xe, kéo ghế, nhớ tôi dị ứng tôm nên chưa bao giờ gọi món có hải sản. Sinh nhật tôi, anh tự tay cắm 22 bông hồng kem, đúng số tuổi.

Thành có một vết sẹo trong quá khứ: một đời vợ, một cậu con trai 5 tuổi đang sống với mẹ ở Đà Nẵng. Anh không giấu, ngay buổi thứ ba hẹn hò đã kể hết. “Cô ấy ngoại tình. Anh bắt được tin nhắn. Anh nóng lên, có lỡ tay một lần. Rồi ly hôn.” Giọng anh trầm xuống, mắt nhìn xa xăm. Tôi đã thấy thương. Đàn ông bị phản bội, ai mà không điên lên? Tôi còn tự nhủ: “Người từng đau sẽ biết trân trọng hạnh phúc hơn.”

Khi đã yêu, một người bạn cũ của Thành từng cảnh báo tôi: “Nó ghen kinh lắm. Vợ cũ bị đánh nhập viện mới bỏ đấy.”

Tôi hỏi thẳng Thành. Anh cười buồn: “Người ta luôn thêm mắm dặm muối. Anh sai vì không kiềm chế, nhưng nếu cô ấy không lăng nhăng thì đã không có chuyện.” Tôi tin anh. Tin đến mức giận bạn mình vì “đặt điều”.

Đám cưới của chúng tôi gọn, ấm cúng. Mẹ tôi rơm rớm: “Đàn ông từng trải biết thương vợ.” Tôi mặc váy cưới trắng, tay run run khi Thành đeo nhẫn. Anh cúi xuống thì thầm: “Cảm ơn em đã cho anh một gia đình.” Tôi đã nghĩ mình là người phụ nữ hạnh phúc nhất thế gian.

Đêm tân hôn, Thành lái xe đưa tôi ra một resort bên bờ biển. Anh bảo muốn đêm tân hôn phải được trân trọng.

Căn phòng được trang trí sẵn: ga trắng rải đầy cánh hồng đỏ, đèn vàng hắt bóng lên những trái tim bằng nến. Trên bàn có chai vang đỏ anh dặn quản lý ướp lạnh từ chiều. Anh bật nhạc Pháp, kéo tôi vào lòng. “Vợ của anh”, anh gọi. Tôi đỏ mặt, tim đập như trống.

Đêm tân hôn, áo váy rơi xuống sàn. Anh hôn lên vai tôi, dịu dàng, nâng niu. Tôi nhắm mắt, để mặc mình trôi theo những cái siết tay, những lời yêu thương. Rồi tôi thấy anh khựng lại. Bàn tay đang vuốt tóc tôi bỗng siết chặt. Anh bật đèn sáng. “Cái gì đây?” Giọng anh đổi khác, rè rè như dây đàn sắp đứt.

Tôi ngơ ngác nhìn theo tay anh chỉ. Bên ngực trái tôi có một vết bầm tím to hơn đồng xu một chút. Ba hôm trước tôi bất cẩn nên đã va ngực vào thành giường.

“Cô ngủ với thằng nào mà để lại vết hôn thế này?” Anh gằn từng tiếng.

Tôi chết sững. “Anh nói gì vậy? Em va vào giường hôm dọn đồ…”

“Đừng dối!” Anh gào lên. Mặt anh đỏ, gân xanh nổi ở thái dương, đôi mắt vằn máu mà tôi chưa từng thấy. “Vết này còn mới. Cô tưởng tôi ngu à? Vừa cưới xong đã cắm sừng tôi?”

Tôi chưa kịp giải thích thêm thì một cái tát nổ đom đóm giáng xuống. Tai tôi ù đi. Tôi ngã vật xuống giường, cánh hoa hồng nhàu nát dưới lưng. Anh lao tới, nắm tóc tôi kéo dậy: “Nói! Thằng nào?”.

Tôi đau, sợ, và uất nghẹn. Người đàn ông ban nãy còn gọi tôi là “bình yên” giờ đang biến dạng thành một kẻ xa lạ. Nước mắt tôi rơi, không phải vì đau má, mà vì nhận ra mình đã sai đến mức nào.

Đêm tân hôn của tôi kết thúc trong khách sạn năm sao, với một bên má sưng vù, một trái tim vỡ vụn và tiếng sóng biển ngoài kia vẫn vỗ như không có chuyện gì.

Sau khi vùng chạy khỏi cú đấm tiếp theo của anh ta, tôi chạy vào nhà vệ sinh chốt cửa lại. Tôi ngồi ở đó, nghe tiếng Thành chửi rủa bên ngoài. Anh ta cũng không dám đập cửa mạnh, có lẽ sợ đánh động người trong khách sạn.

Đến sáng, tôi thấy yên ắng mới mở cửa nhà vệ sinh bước ra. Thành đã quỳ ở đó, xin lỗi tôi, khóc lóc và tự vả vào mặt mình: “Anh ghen quá hóa điên. Tại anh yêu em quá. Tha cho anh nhé?” Anh ôm tôi, hứa sẽ đi bác sĩ tâm lý, sẽ thay đổi".

Vừa mới qua đêm tân hôn, tôi, một cô dâu trẻ, không biết làm sao, đã tha thứ cho anh ta.

Nhưng bình yên không trở lại. Sau tuần trăng mật, Thành cài định vị vào điện thoại tôi “để tiện đón”. Anh kiểm tra tin nhắn, hỏi tôi “sao cười với anh bảo vệ công ty”. 19h30 tôi chưa về đến nhà là điện thoại anh gọi dồn dập. Một lần tôi tắt máy họp, về nhà thấy anh đập vỡ cả chiếc bình gốm tôi thích nhất.

Tôi lén gọi cho vợ cũ của Thành. Chị im lặng rất lâu rồi mới nói: “Em dại giống chị ngày xưa. Nó không đánh vì em sai. Nó đánh vì nó không kiểm soát được con quỷ ghen trong người. Chị từng nhập viện vì bị đạp vào bụng khi chị nghe điện thoại của anh trưởng phòng. Ra tòa, nó vẫn nói chị ngoại tình”.

Tay tôi run cầm không nổi điện thoại. Thì ra không có người thứ ba nào cả. Thì ra “một lần lỡ tay” mà anh nói là hàng chục lần chị ấy phải may vá, là những đêm chị bế con bỏ chạy.

Người ta hỏi tôi hối hận không? Tôi hối hận đến mức không ngủ được. Hối hận vì đã coi lời cảnh báo của bạn là “đặt điều”. Hối hận vì đã dùng tình thương để biện minh cho quá khứ bạo lực. Hối hận vì nghĩ mình đủ đặc biệt để thay đổi một người đàn ông.

Nếu được quay lại, tôi sẽ hỏi nhiều hơn. Sẽ gặp vợ cũ của anh. Sẽ tìm hiểu bản án ly hôn, thay vì chỉ nghe lời anh kể. Sẽ không vội tin rằng tình yêu của mình là “liều thuốc chữa lành” cho ai đó.

×